Le ACLI: scommettere di nuovo nel qui ed ora

Sono anni che qualsiasi pensiero mi agita nel cuore, ogni lettura e incontro fatto, ogni evento che mi ha regalato emozioni forti lo annoto su fogli di carta volanti o su un’agendina che quasi sempre tengo nella tasca o nella borsa.   "Non bisogna essere perfetti per cominciare qualcosa di buono".  Recupero la citazione dell’abbè Pierre all’indomani della tre giorni romana; una tre giorni fitta e bella, piena e ricca di  suggestioni.

D’immagini e parole cariche di stimoli.

L’anniversario delle ACLI (un’associazione settantenne ma ancora spavalda e provocante come un’adolescente), festeggiato con il Papa in udienza con oltre settemila aclisti; la beatificazione del vescovo Oscar Romero, la gita a Roma e la visita al Colosseo con mio figlio e mia moglie.  Le parole del Papa, le esperienze proposte insieme alla narrazione della storia delle ACLI, la vita e la morte di monsignor Romero, la festa di popolo, i canti…

Considero la fortuna, la grazia di vivere questi momenti; di respirare una storia bella, fatta di persone che l’hanno attraversata lasciando cose buone, proposte audaci, granelli di bene.

Considero grazia e fortuna avere incontrato le ACLI; mi ritrovo nei gesti e nel pensiero che accompagna da settant’anni il cammino di generazioni di donne e uomini che hanno seminato speranza, che hanno contribuito a vivere con e nella giustizia, confidando nel Signore e abbeverandosi alla grazia della fede.

Non nascondo la piccolezza, a volte la meschinità di chi abita la storia, omuncoli e faccendieri ne sembrano i padroni (ma mi pare che ciò sveli ancor di più la presenza, umile e rispettosa, di Dio).

Trattengo un pensiero imbastito nell’aula Paolo VI in Vaticano, sollecitato da non ricordo quale immagine o parola catturata.

Vi sono volte in cui il desiderare di far bene ciò che si fa è passione, è piacere, soddisfazione intima e piena. Alcune volte è boria e pretesa, più una sfida con sé stessi, forse per dare prova di qualcosa, a sè o agli altri, all’intero universo e a Dio stesso.   E genera affanno.

Così al primo segnale di ansia, col tempo, ho imparato a ridurre la velocità.  È un avvisaglia precisa, nitida; mi dice che sto correndo troppo, che sto chiedendo troppo. Così rallento sino a fermarmi avendo ben chiaro che se la pretesa della perfezione, quest’ansia di prestazione  mi aggredisce allora non è più un piacere fare quel che faccio, immergermi nella concretezza del vivere. Diventa un modo per difendermi dalla paura di fallire e di sentirmi/mostrarmi  fragile. 

Allora penso che il perfezionismo sia l’avversario della concretezza, di quell' arte attraverso cui a volte riesco a districare i miei grovigli, a trasformare i miei pensieri in oggetti, a creare dal nulla trasferendo su un foglio un mio pensiero, una mia emozione.  A dedicarmi in modo disinteressato, quasi distaccandomi da me e rivolgendo ascolto e attenzione agli altri.

La perfezione è l’ opposto di quell’energia divina che abita in ciascuno di noi,  come lo sconforto, la resa e la scetticismo. Sono le due facce della stessa medaglia. Dapprima ci si gonfia, ci si esalta, si vede solo se stessi, poi arriva l’ansia con i suoi capogiri che stordendoti fanno cadere giù, deprimendoti, facendoti sentire un fallito, un incapace che mai riuscirà a fare qualcosa di buono.

Capita di sentirsi dei buoni a nulla e degli inetti: fa parte di quella fragilità che a volte ci spaventa così tanto, al punto da opprimerci.

Occorre temere invece quello strano appagamento che avvolge, senza che se ne sia consapevoli, in cui si crede di aver capito tutto e poter spiegare ogni cosa  articolando ragionamenti, argomentando e pensando di continuo.

Ma ogni cosa rimane lì.  Non le tocchi nemmeno.  Così attaccati da quel nemico dalle  due facce, si diventa tuttologi, onniscienti; pronti a distribuire critiche, colpe e croci. Gli altri sbagliano sempre e se le cose dipendessero da te tutto sarebbe migliore, perfetto.

E tutto rimane ancora lì.

Se non scatta in ciascuno anche un barlume di concretezza si deve temere. Agire, spingersi e rallentare... far qualcosa di buono, riconoscere di poter fallire e accettare di sbagliare… sentirsi piccoli e fragili e malgrado ciò continuare ad osare, a crederci, a sentirsi grandi: due facce della stessa medaglia, ma che non si combattono più, che accettano di camminare insieme.

Col tempo ho riconosciuto che la concretezza è un faticoso equilibrio. Si deve imparare ad utilizzare le proprie ansie per rallentare, non per accelerare, riconoscere ed utilizzare i propri errori per imparare e non per punirsi,  impiegare i momenti di fatica per riconoscere di avere bisogno di un aiuto e non per scoraggiarsi. 

Allora si intuisce che si può ricominciare.

Con umiltà e coraggio riconoscere che lo spirito, l'energia divina in noi, cammina sulle increspature dell'imperfezione, tra le pieghe dei nostri limiti e si incarna in maniera delicata ed opportuna ogni volta che, nella distanza tra il dire e il fare, abbiamo l'audacia e la baldanza di ricominciare. 

Anche questa è  parte della storia delle ACLI, è parte di un cammino di fede di uomini tra gli uomini, è quello  che mi ha detto il Papa, o così mi è sembrato di capire.

Ed è in mezzo all’esaltazione di credere di poter fare tutto e l’ansia di avvertirsi incapaci, si muove l’equilibrio della concretezza: che non ci chiede di essere perfetti, quasi enti completi e realizzati, ma di rimetterci in gioco scrutando i segni dei tempi e interpretandoli alla luce della Parola.

Di  scommettere di nuovo  nel qui ed ora.

Utilizza le tue ansie

per rallentare,

i tuoi errori per

imparare e i tuoi

momenti di fatica per

chiedere una mano

Dove la debolezza è forte

Dal momento in cui nasciamo, per tutti i giorni che avremo da vivere sotto questo cielo, abbiamo bisogno di cibo e di acqua e di amore e di un senso, un motivo, un orientamento per non perderci, per non morire, per non farci dilaniare dall’angoscia e dalla solitudine.

Come nel deserto il popolo liberato dalla schiavitù doveva, faticando giorno per giorno, raccogliere la manna senza accumularla e a fatica mantenere il passo verso un destino da liberi.

Facilmente scordiamo la nostra origine, passeggeri, mendicanti sotto questo cielo mentre percorriamo l’oggi ricercando saggezza che renda possibile e bella questa nostra traversata.

Oppure nel nostro procedere pesante e ostile, arido e violento ci si trova impietriti e delusi, e soggiogati ci lasciamo andare afflitti.

                                                                                                                                                    

Una vita senza soste tra un istante e l’altro, fra parola e silenzio, sospiro e lacrime e fra noi e gli altri; ciò ci dà l’illusione d’essere nella condizione di presunto dominio del tempo non cogliendo in esso il mistero.

Noi percepiamo solo alcuni bagliori di gioia nuziale, raggi fugaci tra infinito e finito, e ciò che per noi si sparge, si disperde e si spezza, in Dio è racimolato e custodito gelosamente.

Abitiamo ogni giorno sperimentando che in esso non vi è nulla di troppo e nulla di non abbastanza, nulla d’identico e nulla d’inutile.

Avvertiamo che dentro la vita persiste ciò che alimenta la sua creazione e che il tempo si fa spazio.

Ci sono eventi e circostanze, vicende spesso inesplicabili che intrecciano ogni giorno le trame della vita, amalgama di stupore, impegno, sale e lievito, acqua e calore, luce: elementi che creano il nostro destino esaltandone il sapore e risaltandone il valore.

La manna spegne la fame e basta alla fatica di ogni giorno.

Pur tra i miei limiti e le sgobbate quotidiane cerco una corrispondenza, una normalità regolata, un’ordinaria mescolanza che non è nascondimento rinunciatario, ma penetrazione e fedeltà alla terra.

(In greco askesis - ascesi - non significa tanto rinuncia ma esercizio, pratica, abilità di abitare l’esistenza, di preparare con lo sforzo e la fatica, la bellezza nella/della vita).  

Nell’ordinario procedere, la regolarità non cerca il risultato, ma vuole trovare valore alla monotonia dei giorni, un senso alla delusione dei progetti che non si avverano.

Nonostante gli anni e le disillusioni, le cadute con le ferite date e ricevute.

 Così nonostante la pesantezza, devo essere capace ogni giorno di ridire: “io ricomincio”, conservando la luce degli occhi, la freschezza del credere e del ringraziare.

 Tenendo stretto l’impegno alla fedeltà che trasuda fatica e gioia.

Vivere ogni giorno come un inizio dove nulla è ancora deciso, dove a volte il senso s’oscura e le gambe cedono; dove ogni rischio è ancora aperto e ogni avventura è ancora indefinita e sospesa.

Dove la debolezza è forte. 

Dove non rimane che stare in attesa sino ad accogliere un gesto, un segno e far dimorare nel silenzio più profondo lo Spirito che ci rende nuovi come la luce ad ogni alba che annuncia il giorno che nasce.